Poema VI de Mándame tu retrato

por Federico Pedrido *

La mujer transparente.

La hondura que él amó.
La que fundó este mundo terminado, por lo menos, para él.
quien virtuoso de piadosas razones devolvió lo debido,
fue liberada

(engaños y verdades)

de abordar para siempre el barco de los locos;

una partida condenable. Innoble.
Un embarque de abandono y maldades
que inicia el viaje
del que las armonías del pensar
no regresan.

De suyo y por tal causa,
el dolor tolerado desplaza sus dislates por la noche,
o su normalidad,
ya que es costumbre.

                                Hay un arte de amar.
                                Y un arte de morir.
                                Y un arte de amansar
                                lo condenable.

Ella está a tus espaldas.

Eso es sufrido ya.

Se desplaza algo lenta hacia un costado,
nube de indecisiones.

Él ignora la mano que se extiende
intentando tocar alguna parte de su cara marcada.

Gesto indudable el de ella...
como queriendo asegurar el alma,
el reconocimiento de ese hombre

-saber su mismo él-

el no ignorar qué busca
tal cual deseó el retrato.

El retrato que tiene en su otra mano.
Y que ella compara, ávidamente, con el modelo vivo.

Él,
transitoriedad;

ante la ineludible presión que su alma arde,
se enfrenta con la página tan blanca
que parece ponerle fin a todo
y, sin otro remedio, 
reconcentra la pena de sus ojos
sobre una mancha dura:

costra que desmerece por nervioso descuido,
la franela del fino pantalón.
Una mancha de café, de omisión y de duelo,
que lo empuja a evocar la pulcritud pasada
y, también, la presencia atrayente
de ella, en otros tiempos

                                   "Mándame tu retrato... aquellos ojos
                                   en éxtasis, que guardan como lagos
                                   de los ocasos los vislumbres rojos
                                   y de las noches los lugares magos."

Un dominó de modos se conecta.

Siempre fueron los dos éstos
que se recuerdan
se reinventan.
Se saben anteriores.

Leyenda anticipada.
Precedente extraviado.
Bellas declaraciones ocurridas
que aún existen
en el gesto tan mutuo
y que van explicándose a pedazos.

Ella extiende la mano y la desliza sobre uno de los rasgos
del rostro que permanece inmóvil:

                                    "Mándame tu retrato... La caricia
                                    de tu cara de almendra, tu cabello."

La mano de ella asciende:

                                    "...de puro negro azul,"

la liviana caricia se abate suavemente:

                                    "y el dulce cuello
                                    que inicia al inclinarse la delicia."

Él permanece quieto, conmovido. Invariable.
Teme romper encantos inusuales.

Ella mira el retrato. Hace comparaciones en el aire
sobre algo que él ignora.

La locura ha creado.
Y esto ocurre sentado en su lugar.

En el sitio que a él le pertenece,
bajo el sol ceniciento de la sala,
está el joven que reía en su retrato.

Y en el retrato,
contra el telón pomposo de magnolias y dalias,
junto a la rosa de Sissinghurst,
con la comodidad piadosa que lo eleva.

está él.

Y su libro reabierto:

Y nadie más que él.

Aunque en el fondo,
detrás del tronco deformado del Árbol de Judea
que alza la gloria del jardín,
se estremezca
la sombra 
de una mujer
muy joven.

Ella.

* Federico Pedrido (1926-2002). Poeta, cuentista, dramaturgo, guionista cinematográfico, periodista e incansable generador de actividades culturales. Su obra editada se extiende desde 1947 a 2003. En agosto de 2000, recibió el Segundo Premio del "Primer Concurso Iberoamericana de Poesía Pablo Neruda 2000", en Temuco, Chile.

De él han dicho:

"Percepción descubridora y verbalización la más audaz, eludiendo estrechamente todo riesgo de pifia y de non sensu se encontrará en Federico Pedrido"
Macedonio Fernández (1949)

"...su poesía puede pasar el Concurso de Dios"
Ramón Gómez de la Serna (1949)

"...vigorosa y tierna, lúcida hasta sorprender; la poesía de Federico Pedrido abre y entibia mis dos manos amigas"
Miguel Ángel Asturias (1950)

"Imposible  expresar con más dramática objetividad el trasfondo de algunas vidas, encapsuladas por la realidad de un mundo sin amor que no ve claro, y, lo que es grave, que cultiva la intemperie como una rara especie de  orquídea, una orquídea en cuyo perfume se desintegra el alma"
Norberto Silvetti Paz (1985)

"... sus poemas me tocaron muy adentro, en esos rincones del alma donde escondemos lo que no queremos saber de nosotros mismos. Donde nos escondemos nosotros mismos, mejor dicho.
"... Cuando se es algo, en fin, me hizo sentir vivas todas mis sombras, angustiosos todos mis dobles, amenazadores todos mis otros"
Eduardo Gudiño Kieffer (1986)

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